C’est moi. Pas écrivain, pas philosophe, encore moins expert. Juste un type qui écrit pour que ses pensées arrêtent de se battre dans sa tête.

Je suis un rêveur, un peu cabossé, parfois inquiet, toujours curieux. Fortement tatoué, souvent entouré de volutes de tabac, et capable d’aimer un bon rhum comme on aime un vieux livre : avec respect et sans modération.

Mon parcours ? Une longue marche dans le sable mouillé des études, suivie d’une randonnée imprévisible entre voiles, moteurs, outils, sculptures, dessins, inventions étranges, tatouages esquissés. Je touche à tout, je maîtrise peu, mais j’y mets du cœur.

Ici, c’est un grenier. Un foutoir bienveillant où s’empilent des réflexions qui me font rire ou grimacer, des lettres que je n’ai jamais envoyées, et peut-être, parfois, un bout de vous.

Mes influences sont éparpillées : un peintre au bord de la toile, un philosophe qui se parlait à lui-même, une chanson triste qui s’obstine à danser, une ligne d’ombre sur un bâtiment.

Entrez. Fouillez. Revenez. Ce n’est pas un lieu bien rangé. Mais on s’y sent parfois moins seul

Yvon.